Maria Pal

                                Maria PAL, web


                        
MARIA PAL
 


           Morile de vânt


     ah, moartea e un joc pervers

     mâna ce se mişcă agale
     porneşte din nou morile de vânt

     veştile sunt dense îngheţate
     te lipesc de pereţi cu faţa la zid
     şi tremuri ca un hoţ surprins în biserici

     dar ţi-e dor de lucrurile obişnuite
     aţipite prin casa cu iz de caprifoi busuioc
     de cafeaua moţăind într-o ceaşcă
     când dimineaţa bate c-un deget de lemn
     doar la tine-n fereastră

     ah, moartea e un joc pervers
     un număr de trapez fără plasă
     un peşte ce se zbate năuc în cârlig


             Prins în pânza de păianjen

     tot mai multe umbre seceră în întunericul rarefiat
     şterse sunt urmele rugilor de pe caldarâm
     pisicile nu mai încălzesc pietre
     acestea nu se mai distrug în deşerturi

     vulcani de mătase scormonesc prin craterul somnului
     norii cad cu burta-n ţărână

     prins în pânza de păianjen a lucrurilor
     n-auzi vuietul unor tsunami
     ce strigă tuturor vina de-a nu fi prevenit
     masacrul inocenţilor 
    

                                    
              Spectrele cuvintelor

     înţelesuri desţelenesc somnul lui Dumnezeu

     ţâşneşte gheizerul disperării prin aer
     balansează pescăruşii ca pe nişte fluturi sub briză
     vânează anotimpurile
     ce trec în salturi peste vânătorii încremeniţi
     peste sensurile hipnotizate

     spectrele cuvintelor
     luminează precum ochii pisicilor


               Umbrite de plâns

     dimineaţa îţi uneşti liniştea
     cu cea a greierilor
     adormiţi lângă crucile grele de rugi
     lucioase
     după ce le-au buchisit toată noaptea
     silabisindu-le

     în acest timp
     buzele tale murmură ca pe-o rugăciune
     aceleaşi versuri umbrite de plâns


              O mână străină

     plin de luciditate
     ca o pasăre călătoare de zbor
     îţi ţii respiraţia
     şi deschizi robinetul întunericului
     banul tău are pajuri pe ambele feţe
     noaptea nu se-mpiedică în perlele
     rostogolite cu rapiditate de greieri

     a cui e tăcerea pe care-o străbaţi
     cu genunchii juliţi cu rugile-ntinse

     în casa ta
     o mână străină şterge lucrurile de gânduri
     pregătindu-le pentru alte călătorii



           Cine-ndrăzneşte să strige

     eşti singur

     o gheată pierdută de evadatul ce fuge .........    

mai mult....

Web Design

 

[HOME] [DESPRE REVISTA] [REVISTA] [Dumitru Chioaru] [Mihaela M. Stroe] [Maria Pal] [Mirela-I. Dorcescu] [Sonia Elvireanu] [Adrian Grauenfels] [Ioana Diaconescu] [Dan Anghelescu] [Gheorghe Simon] [Costel Stancu] [Magda Ursache] [Letitia Ilea] [Horia Dulvac] [Dragos Niculescu] [Andrei Gazsi] [Paul Leibovici] [Rodica Braga] [Andrei Zanca] [Dan Danila] [Clelia Ifrim] [Ionut Caragea] [Dana Gheorghiu] [Vasko Popa] [Radu Ciobanu] [Richard Reschika] [Daniel Corbu] [Mihaela Albu] [Victor Ravini] [Alexandru Cazacu] [Liviu Antonesei] [Florin Sindrilaru] [Michael Krueger] [Hans Dama] [Vasile Gogea] [Reiner Kunze] [Selma M- Eisinger] [Werner Goebl] [A. Grauenfels II] [Dan F.- Seracin] [Mihaela Oancea] [Carmen Secere] [Constantin Arcu] [COLECTIA] [BIBLIOTECA] [CONTACT] [REDACTIA] [IMPRESSUM] [LINKURI UTILE]